E il cuore non è che una scodella...

Ed il cuore non è che una scodella piena

di tacchi a spillo, rossetti e cenere, raccolta

ogni tanto, qua è la.

Si sta bene stesi sul letto sfatto a sentire suonare

un disco di più, in attesa che gli occhi si chiudano

e si stringano forte le mandibole.

Ed il cuore è una scodella, piena di sogni e pane tostato,

di caffè ormai freddi e di pisciate nel parco.

E intanto sogno, sogno e mi risveglio alla ricerca

del lavandino, per sciacquare via il silenzio dagli

occhi, dalla bocca, la paura dalla pelle.

Ed il cuore è una scodella che rotola piano, piano

sul pavimento, piena di merende ed aperitivi,

di insulti al barista troppo caro, e singhiozzi improvvisi.

Mi lascio scendere la nostalgia giù nello stomaco, i rumori

si fanno forti oltre i muri, qualcuno da sfogo ai propri

desideri di orgasmi irrisolti e le urla disperate di un bambino

si fanno più chete tra le braccia doloranti della madre.

Ed il cuore è una scodella piena di tutto, di respiri

sul collo, di piedi nudi nel mare, di notti insonni,

di baci non dati, di tradimenti sognati.

Sul letto la luce si spegne, fuori il mondo è caldo,

sciolto nella sua matassa di brodi vegetali e fumi

dolciastri ed il cuore è una scodella ormai piena

di cianfrusaglie che nessuno ha voglia di comprare.